Тропа между мирами. Мастер цветов

В той, другой жизни Марк был Мастером цветов.
Вернее, не то что был, и сейчас остался. Вот только живые цветы его больше не слышат, и рука проходит сквозь тонкие стебельки, не задевая.
Ну и ладно.

Пальцы складывают лист бумаги, даже глядеть уже не нужно, как не нужны клей и ножницы. Весь пол усыпан цветами, белыми, розовыми, зелеными…
– Вообще-то, – наставительно сообщает Иван, – творить разные безумства в сказках положено младшему брату.
– От тебя дождешься, – смеется Марк. Ваньке даже на подоконнике сидеть не нравится, потому что неудобно, и есть же кресла, и совершенно не обязательно забираться с ногами на окно, прямо в ботинках…
Хороший парень. Серьезный, ответственный. Не то что он, раздолбай с цветочками.

Бумажная ромашка летит на пол, Марк берет еще листок и безмятежно улыбается брату.
– Ну говори уже. Скажи, что я дурак, что ничего не получится, и вообще проблемы такого уровня должны решать специалисты.
– Ты дурак, – ворчит младший брат. Но не продолжает, знает, что без толку. Потому что старший терпеть не может, когда решают за него, пусть даже специалисты.

А ведь сперва казалось, что все просто. Способность услышать другой мир – редкий дар, кому, как не ему, настраивать связь? Погружаться в глубины сна, чутко прислушиваться к сигналам, найти такого же, слышащего, и вместе создать еще одну нить, удерживающую два мира рядом.

Ему нужна была одна-единственная сказка.
А он, дурак, взял – и влюбился.

Читать далее

Тропа между мирами. Сказка моя

Анна печатает быстро. Тра-та-та-та-та, стучат клавиши, черные буковки на белом фоне, черные пули в белом снегу, очередью навылет – и с красной строки. Марк заглядывает ей через плечо и смеется – мол, Анка-шаманка, Анка-пулеметчица!
– Пойдем гулять, – просит.

За окном – снег, зима никак не сдается без боя. Снег на дорогах, на деревьях, на проводах, на ботинках Марка – он, как всегда, врывается в ее крошечную квартиру не разуваясь. Стряхивает снежинки с широких рукавов белого свитера и с растрепанных светлых волос, повязывает ей на шею длинный красный шарф из толстых ниток, широкий, теплый, с бахромой, и тянет за концы – ну же, вставай!

– Ты же видишь, я занята.
Марк видит, но его это, кажется, ни капельки не волнует. Встает за спиной, опирается ладонями на стол, почти утыкается носом в ее ключицу и сообщает:
– Духи. Новые.
Анна пожимает плечами:
– Вместе же покупали.
– Но сегодня я их чувствую.

Чувствует – это хорошо. А вчера чай заваривал, осторожно насыпал заварку в старый фарфоровый чайник, добавлял специи по крупинкам – кардамон, гвоздика, имбирь – и жаловался, что совсем забыл, что и как пахнет…

Читать далее